Mi atención es un foco roto que alumbra donde le da la gana

Imagina un foco de teatro. Uno bueno, que ilumina al actor principal. Ahora imagina que ese foco tiene voluntad propia. Que decide iluminar al técnico de sonido, luego al cartel de salida de emergencia, luego a un espectador de la fila 7 que se está comiendo unas palomitas.

Eso es tu atención con TDAH.

No es que no tengas foco. Es que tu foco hace lo que le da la gana. Y tú eres el único espectador del teatro que no sabe qué obra se está representando.

¿Por qué dicen que tienes "déficit" de atención?

Porque lo nombraron mal.

No es un déficit. No te falta atención. Lo que te falta es control sobre dónde va. Es como decir que un coche sin volante tiene déficit de velocidad. No, tío. El coche va a 200. El problema es que va hacia donde le sale de las narices.

Yo puedo pasarme tres horas leyendo sobre la historia de los submarinos nucleares soviéticos sin pestañear. Tres horas. Sin levantarme, sin beber agua, sin mirar el móvil. Concentración absoluta.

Pero luego intento sentarme a hacer la declaración de la renta y mi cerebro decide que es el momento perfecto para recordar cómo se llamaba aquel chaval del colegio que comía pegamento. Y de ahí salto a preguntarme si el pegamento de barra sigue siendo el mismo que hace 20 años. Y de ahí a buscar "composición pegamento Pritt" en Google.

Son las 11 de la noche y no he abierto la web de Hacienda.

Eso no es falta de atención. Es atención sin filtro. Sin criterio. Sin nadie en cabina controlando qué se ilumina y qué no.

¿Y por qué unas cosas sí y otras no?

Aquí está la trampa.

Tu cerebro no funciona con prioridades. Funciona con interés. Lo que le parece interesante, estimulante, nuevo o urgente, recibe toda la atención del mundo. El hiperfoco se activa sin que tú lo decidas. Se enciende solo. Y cuando se enciende, te conviertes en la persona más productiva del planeta. Pero en la cosa equivocada.

Lo que no es interesante, aunque sea importante, queda a oscuras. Tu cerebro lo mira y dice "no, gracias" y se va a iluminar otra cosa. Da igual que sea urgente. Da igual que haya consecuencias. Da igual que lleves tres semanas diciéndote "mañana lo hago". Tu foco no obedece a la lógica. Obedece a la dopamina.

Y la dopamina no entiende de fechas límite.

Por eso puedes pasarte un sábado entero montando un mueble de Ikea que nadie te ha pedido, con una concentración digna de un cirujano, y el lunes no puedes contestar un email de dos líneas. No tiene sentido. Y ese es el problema. Que buscas sentido donde no lo hay.

¿Cómo es un día normal con el foco roto?

Te levantas y tu cerebro ya está iluminando algo que no toca.

Te has despertado pensando en una conversación que tuviste hace tres días. No una conversación importante. Una en la que dijiste "vale" cuando querías decir "no" y ahora tu cabeza la está reproduciendo en bucle con finales alternativos. Como una película de ciencia ficción, pero cutre.

Te sientas a trabajar. Abres el portátil. Ves la lista de tareas. Tu foco se posa en la tarea más fácil, no en la más importante. O peor, se posa en algo que ni siquiera está en la lista. Una notificación. Un artículo. Un mensaje de un grupo que ni deberías tener silenciado.

Y así se te va la mañana.

No en una cosa. En 47 cosas a la vez que compiten por tu atención. Zapping mental. Tu cerebro cambiando de canal cada 90 segundos, buscando algo que le enganche lo suficiente como para quedarse. Y cuando lo encuentra, te enganchas tanto que pierdes la noción del tiempo y de repente son las dos de la tarde y no has comido.

No es falta de disciplina. Es un foco que no tiene interruptor.

¿Y la gente no lo entiende?

No.

Porque desde fuera parece que no te esfuerzas. Que si de verdad quisieras, podrías concentrarte. "Es que es cuestión de ponerle ganas." "Es que mira, yo cuando tengo que hacer algo, lo hago y ya." "Es que si puedes concentrarte en videojuegos, puedes concentrarte en esto."

No.

No puedo. No es lo mismo. El videojuego me da dopamina inmediata, feedback constante, novedad cada 30 segundos. Mi cerebro se queda porque el juego le da exactamente lo que necesita para no irse. El informe del trabajo no me da nada de eso. Y pedirme que trate el informe como el videojuego es como pedirme que sienta el mismo entusiasmo por un vaso de agua tibia que por una Coca-Cola fría.

Puedo beber el agua. Pero no me pidas que me emocione.

Lo que la gente no ve del TDAH en adultos es esto. Que no somos vagos. Que nuestro cerebro tiene un sistema de prioridades que no responde a lo racional. Que sabemos perfectamente qué deberíamos estar haciendo. Lo sabemos. Y eso lo hace peor. Porque la culpa de no hacerlo, cuando sabes que deberías, es una tortura silenciosa que se repite cada día.

¿Entonces qué haces con un foco que no obedece?

No lo arreglas. Lo aceptas y diseñas alrededor de él.

Yo no intento forzar mi atención a ir donde quiero. He perdido esa batalla demasiadas veces. Lo que hago es crear condiciones para que mi foco tenga menos sitios donde perderse.

Si tengo que escribir, cierro todo lo demás. Todo. Navegador, notificaciones, móvil en otra habitación. No porque tenga mucha disciplina. Porque si el móvil está en la mesa, voy a cogerlo. Seguro. No es una posibilidad. Es una certeza física, como la gravedad.

Trabajo en bloques cortos. 25 minutos. Porque mi foco puede quedarse 25 minutos si le prometo que después puede irse a iluminar lo que quiera. Es como negociar con un niño de 4 años. "Si te portas bien en la tienda, te compro un helado." Funciona. No es bonito, pero funciona.

Y los días en que nada funciona, en que mi foco decide que hoy no va a cooperar bajo ninguna circunstancia, no me machaco. Porque machacarme no va a arreglar el foco. Solo va a hacer que mañana, además de un foco roto, tenga la autoestima por los suelos.

El foco está roto. Siempre va a estar roto. Pero puedes aprender a vivir en un teatro donde la iluminación es impredecible. A moverte hacia donde la luz está en vez de gritar al foco que vuelva al centro del escenario.

No es lo ideal. Pero es bastante mejor que pasarte la vida enfadado con un aparato que nunca va a obedecerte.

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Si te has reconocido en lo que acabas de leer, no te quedes con la duda. Un psicólogo o psiquiatra puede darte claridad de verdad.

Si tu foco ilumina todo menos lo que debería, quizá no es falta de voluntad. Es tu cerebro funcionando con otras reglas. Hice un test de TDAH con 43 preguntas basadas en escalas clínicas. 10 minutos para ponerle nombre a lo que llevas años sintiendo.